| Конец гражданской войны? Полковник Соболевский, что вы плачете?
…Все дальше уплывает пароход,
А вы — на палубе, влепив глаза незрячие
В пылающий под ветром небосвод. Все кончено! "Немытая Россия",
Избитая, изрытая войной,
Уходит вдаль от вашего бессилия,
Снегами укрывая дом родной. Истаивает ликами неброскими,
Возносится в зазвездные миры…
Звенят подковы конницы Котовского,
В степи горят походные костры. Мир раскололся на две половины,
Земля залита океаном слез.
Замкнулся круг — отец пошел на сына
И голову его в мешке унес. Завыла мать, забившись на пороге,
На переломе неба и земли.
А по станице едут, едут дроги.
Хлеб поминальный плачем посоли! Отведайте тот страшный хлеб мертвецкий!
Прочтите приговор в слепых глазах.
Там ваша смерть, полковник Соболевский,
Хоть нет за вами виселиц и плах. Ну да, вы милосердны — кто же спорит?!
Когда вы отступали сквозь огонь,
Спасителем и другом в тяжком горе
Был ваш ахалтекинский рыжий конь. Когда казаки на борт поднимались,
На дамочек обрушивая мат,
Их кони все по пристани метались,
Как дети, в страхе ищущие мать. Взревел гудок осипший парохода,
Упали сходни, утопив людей,
А ваш Казбек стрелой рванулся в воду,
И вслед за ним — полсотни лошадей. Он плыл отчаянно и подплывал все ближе,
Волна крутая — врет, не унесет!
Он век бы плыл за вами, брат ваш рыжий —
Хозяин добрый, смелый, он спасет! Хозяин пахнет табаком и потом,
Он просто в спешке позабыл меня…
…А дальше вы, прицелившись из кольта,
Убьете ярко-рыжего коня. И в диком крике надрывая глотку,
На палубу повалитесь ничком.
И до рассвета пить, как воду, водку
Вы будете, смывая в горле ком. Полковник, да когда б вы только знали,
Что этот ком до самого конца
Носить вам тяжкой ношею печали,
Перебирая страны и сердца! Вы проживете глупо и ненужно,
В забвении, тоске и пустоте,
И плакать будете, хрипя натужно,
Прочтя про Сталинград в "Юманите". Прочтя о том, как там, на вашей Волге
Судьба Земли решалась в феврале,
А вы, храбрец с серебряным "Георгием",
Сидели мышью над Па-де-Кале! И под чужими ливнями косыми
Вы станете мечтать лишь об одном —
Чтоб на коленях приползти в Россию,
Найти тот самый незабвенный дом… Пока все это где-то там, за морем,
В холодных городах чужой страны,
Но вы уже убиты первым горем,
Хоть за собой не знаете вины. Вы плачете пока не о России,
Покинутой навек родной стране,
А об усопшем под волною синей,
Любимом, рыжем как огонь, коне. Полковник, закусите водку хлебом,
Ко лбу приставьте козырьком ладонь
И приглядитесь: там, за краем неба,
Осталось нечто большее, чем конь. Александр ЦЫРЛИН |
